2009!

A 2009 le pido que me conceda la capacidad de clonarme, metamorfosearme y hacerme morena solo con chasquear los dedos para aprender a despistar. ¿Y vosotros?

Y aquí está mi cutre-recopilación de canciones que, de algún modo, hablan sobre el cambio de año.

Semisonic- This will be my year

Death Cab for Cutie- The new year

Counting Crows- A long december

Frank Sinatra- It was a very good year

Nacho Vegas- Detener el tiempo

Nada Surf- Blankest Year
Por cierto, me quedo con esta... 'Fuck it! we're gonna have a party'

Noches en negro

El sábado por la noche fui al Bleecker porque me dijo Hanna que ella y Maq estarían por allí y nada, me puse mi traje negro de beatnik y allí que me planté, dispuesta a retomar mis amistades semiperdidas.

Como tardaban tanto, me quedé en la barra hablando con la camarera, que me dijo que va a vender el bar y eso me dio una pena horrible, porque ya me había acostumbrado a su no-estilo y a ese rollo tan poco cool que me hace sentir tan cómoda. Dice que se pira, que quiere conocer Nueva York de verdad y no a través de las fotos torcidas de sus paredes.
Eso me hizo pensar que a lo mejor yo también debería hacer las maletas e irme a buscar nuevas aventuras en lugares remotos, pero abandoné la idea cuando se terminaron los efectos de los dos ginfizzes que me tomé. Una lástima que las buenas ideas me duren tan poco.


Audio: (Seguimos con la vena popera) Las Escarlatinas_dormir o morir

Qué fastidio de tiempo ha vuelto a llover
Fahrenheit, grados Celsius, vete a saber
Rayos en el mapa, meteosat
Ya hace sol en la sierra, qué ocurrirá…




N_ Que sepáis que ayer, día de los inocentes, iba a subir una actualización-inocentada sobre un incipente romance entre la Clicka y el hermano de pelo cardado de Jacques, pero fotolog no me dejó actualizar y tampoco alimentar el amor por la carnaza de mis amiguitos.

Funambulista

...camino sobre el cable
que tu mirada tiende al infinito
y pierdo el equilibrio, si pierdo el equilibrio,
no quedará de mí más que un grito.

El viento sabe lo que yo quiero,
por eso se me enreda en el pelo,
se cuela en mi cabeza
para escuchar todos mis secretos.
Después se acerca a ti y te acaricia
y a mí me da un ataque de risa,
te silba esta canción, que dice que eres un cielo
pero por ti ya no muero,este drama se acabó...



Cuando empiece el año, terminará el funambulismo
Feliz resto del domingo

Nosotrash: Funambulista

Bon Nadal!

El fantasma- Hola, Clicka

Yo- ¿Tú? ¿Otra vez tú? ¿Qué haces aquí?

El fantasma- Vengo a felicitarte la Navidad.

Yo- Tú nunca vienes a nada bueno. ¿Y tus amigos?

El fantasma- Este año nos hemos repartido, hay demasiada gente a la que joder la Navidad.

Yo- Vaya, eso me tranquiliza.

El fantasma- Vaya casa más molona, Clicka

Yo- Ya, la gente me quiere más de lo que tú te crees.

El fantasma- Eso es discutible. Veamos... ¿Qué has aprendido el último año?

Yo- Bueno, no mucho. Ah! Que eso de dirigir revistas no me mola, y trabajar con mi padre tampoco.

El fantasma- ¿Y qué haces ahora?

Yo- Soy reportera, pero de las serias, no de esas que van de monas.

El fantasma- ¿Y cuánto tiempo aguantarás en ese trabajo?

Yo- ¡¡¡No sé!!! Esto me gusta, creo que esto me gusta.

El fantasma- Todos tus trabajos te gustaban, creías que te gustaban. ¿Y Maq?

Yo- ¿Maq? Al final se fue con mi amiga, pero con Hanna, que Miranda se casó con el gilipollas del médico. Ahí no acertásteis ni una, tío.

El fantasma- Aquello fue una advertencia, no un oráculo. Algo debiste hacer mal.

Yo- Maq era un rollo.

El fantasma- ¿Y Jacques?

Yo- Otro rollo. Además tiene horchata en las venas.

El fantasma- ¿Y tus amigas?

Yo- Apenas las veo. Miranda solo habla de hacer coladas y cosas así y Hanna está demasiado pendiente de quitarle a Maq los jerseis de capucha.

El fantasma- Clicka, no has cambiado en un año.

Yo- Ya. ¿Ahora me vas a torturar y me harás ver lo miserable que será mi vida rodeada de gatos y con síndrome de diógenes cuando sea mayor?

El fantasma- No. Este año no te toca viajecito. Me voy.

Yo- ¿Y dónde está la lección? Jooooooooo

El fantasma- No hay lección

Yo- ¿Por qué?

El fantasma- Porque eres imposible. Feliz Navidad, Clicka.

Y después de esto, paso de villancicos. La canción del día, un híbrido entre un villancico y una canción de tuna, es 'El Teórico' de Sr Chinarro. No-gracias, youtube por no tenerla.

Consejos para una vida más fácil (II)

El rollito asexual es imprescindible para librarse de todas las preocupaciones y centrar fuerzas en lo que realmente importa. Además, como bien sabéis, es lo más moderno que hay. Cuesta un esfuerzo terrible intentar estar al día en todo, ser tan multidisciplinar, tener tiempo para quedar con todo el mundo… y, claro, por algún lado hay que recortar.

Desde mi último desliz emocional con Jacques , he decidido recuperar con todas las consecuencias ese magnífico estado de paz interior y exterior. ¿Pero sabéis cuánto tiempo pierde la gente pensando en sexo o intentando practicarlo? Hay que ser funcional, moderno, anodino y minimalista.

Así que seguiré rechazando todas esas propuestas indecentes o de matrimonio que recibo y diversificando mi creatividad. Papiroflexia, encaje de bolillos, aeromodelismo… mundos por descubrir alejada de los peligros carnales.

Dos canciones para hoy, a elegir.
Belle and Sebastian_ I don't love anyone


O Undershakers_ El amor perfecto, que no la tiene el señor youtube

Consejos para una vida más fácil (I)

Cuando las cosas se ponen chungas, me hago la muerta. Me quedo así bien quietecita y, con mucho pulso, me pinto la silueta alrededor, como si fuera la prota (RIP) de un capítulo de CSI (New York, por favor). Contengo la respiración y lo miro todo por el rabillo del ojo. Cuando veo que ha pasado el peligro, borro la línea y me levanto como si nada.

Es una táctica equivalente a hacerme la sueca o a hacerme la tonta, pero cada una tiene sus matices.

Sin remedio

Bueo, aunque lo parezca, no es el mismo día. Desde aquella conversación tan reveladora, el amigo Jacques no hace más que pasarse las tardes en la mansión de papá intentando que me apiade de su torpeza. Vamos, Jacques, my darling, no me marees más. Y ahora, la conversación:


Jacques- Y ese cepillo, ¿para qué sirve?
Yo- Pues me imagino que para cepillar el pelo, pero no soy experta
Jacques- Ya... Y el botecito azul, ¿es para los baños de color?
Yo- Jacques, no tengo ni idea, te he dicho que no soy experta.
Jacques- Vale, es que quería ordenar las cosas bien
Yo- Mira, sigo sin entender por qué vienes aquí a recogerle la peluquería a Rosy. ¿Mi padre te paga?
Jacques- No, es que me gusta venir aquí.
Yo- Pero... ¿Tú no tienes casa?
Jacques- Sí, pero mi familia no es como la tuya, aquí me lo paso mucho mejor.

¿Cómo voy a ablandarme con estos razonamientos?

El día que Jacques decidió abrir la boca...

Tanto tiempo sin actualizar, tendré que hacer un resumen express de lo que ha pasado en la última quincena. Estuve en Washington más de una semana y allí, lejos de todo, me di cuenta de que lo de Jacques es imposible, más que nada porque él es impasible. Tiene horchata en las venas, no se ablanda ni a la de tres... así que allí, en pleno Capitolio, decidí ser de nuevo asexual trendiboreal*, porque mi vida es mucho más fácil así, sin tener que pensar en esas cosas. Que Jacques ya me ha dado bastantes dolores de cabeza.

Al volver a casa estuve unos días sin verle, más que nada porque no me apetecía. Cuando yo decido volver a ser asexual, Jacques deja de importarme. Hasta que necesito ayuda. Para saldar una deuda astronómica con mi padre, me pidió que le limpiara la peluquería a su novia-ama de llaves, y como yo de limpiar voy justa, llamé a Jacques. Y entonces llegó la conversación que se hubiera tenido que producir semanas antes.

Jacques- Oye, Clicka

Yo- Qué?

Jacques- ¿Recuerdas la otra noche?

Yo- Cuál?

Jacques- La que me quedé dormido en tu casa viendo la peli aquella.

Yo- Sí, claro

Jacques- ¿Y recuerdas las cosas que me preguntabas?

Yo- Bueno, no sé. A veces hablo en sueños, ¿sabes, Jacques?

Jacques- Ahhh... ¿No recuerdas nada?

Yo- No. ¿Qué decía?

Jacques- Bueno, me preguntabas si tú me gustas

Yo- Vaya, ni idea. Debía estar soñando. ¿Por qué lo preguntas, Jacques?

Jacques- Bueno, yo... Es que... No sé, Clicka...

Yo- ¿Qué no sabes? Jacques, ¿por qué lo preguntas?

Jacques- No, bueno, era porque yo aquel día no dormía y lo oí todo y si lo decías en serio, pues... no sé, que igual... no sé

Yo- Mira, Jacques, déjalo. Pásame el limpiacristales y deja de decir gilipolleces.

*definición de 'Mátame Camión'...

Desde el Capitolio...

Por fin he podido darle a mi padre la satisfacción de su vida: ver como su hija, que tenía que dedicarse a algún oficio honrado como estafar a los pobres compradores de pisos o especular, le contaba por la tele que los señores norteamericanos han elegido a un presidente negro en lugar de designar a un honrado veterano de Vietnam. Porque me jugaba el despido, que si no, ya tenía preparada la muletilla 'hola, papá!'
Desde el Capitolio, ha informado Unaclickapija

El sueño profundo del hombre horchata

Jacques se quedó dormido en el sofá porque me trajo un montón de deuvedés aburridísimos de cine experimental francés de ese que tanto le gusta. Yo llevaba dormida un par de horas, pero fingía estar despierta porque me daba hasta pena. Cada dos por tres, yo intentaba hacerle preguntas de esas que él no contestaría en estado completamente consciente. Eran cosas tipo: "Jacques, ¿yo te gusto?"... o "Jacques, ¿que tienes en las venas, sangre y horchata?". A lo que él, simplemente respondía: "Grrrrr" o quizá "mmmmmm", que ya es más de lo que responde habitualmente.

Cuando Jacques se dormía más profundamente, yo apoyaba la cabeza en su hombro y él, nada, a pegarme un manotazo como si fuera una mosca tocapelotas. "Jo, Jacques, ni siquiera dormido me haces caso...".

Y, en realidad, aunque parezco bastante concienzuda, me doy por vencida con relativa facilidad. Así que, cansada de que no me hiciera ni caso y de que me pegara manotazos, le puse todos sus deuvedés en una bolsita de Mercadona, encendí la luz y le dije que se fuese a su casa, que la pensión CasaClicka estaba llena. Después me arrepentí un poco, pero ya estaba hecho.

Galletas

Reconciliarme con mi padre para heredar algún día su vasto imperio inmobiliario me está obligando a pasar por el aro demasiado. Este puente, porque aquí en la Comunidad Valenciana hemos tenido puente, lo he dedicado a hacer de hija buena y a pasar horas muertas en Villa Wendolin fingiendo ser todo lo que papá quiere que sea. Incluso le he hecho ver que la señora Valdelaspuertas me parece una tía fantástica y que me encanta pasar la tarde con ella en la cocina haciendo unas galletitas que salen bastante rancias.
La mujer, que está bastante chapada a la antigua, quiere enseñarme todos esos truquitos que solo ella sabe para mantener mi casa como los chorros del oro y como el paradigma de la limpieza y la pulcritud. En realidad, a mí todo eso me da bastante igual, pero ser algún día la dueña de Villa Wendolin lo compensa. La señora Valdelaspuertas ha sistematizado incluso la forma de limpiar los platos, de las piezas más pequeñitas a las más grandes, de las que tardan más en secarse a las que menos... Y pienso que tal vez haya malgastado todo su talento encerrada en la mansión en lugar de ganarse la vida con algo más divertido.
Y sí, si he venido a Villa Wendolin es porque Jacques se ha ido de puente con su amigo el nerd gafapasta a un festival de cine experimental en Munich. Es que no se puede contar con él...

El té

Papá tiene costumbres que se acaban convirtiendo en ritos. Llega el otoño y tenemos que tomar el té. Cuando vivíamos todos juntos y mi madre no se había fugado, me hacían ponerme un vestido los domingos, bajaba al salón y me sentaba a tomar el té con ellos mientras hablábamos de cosas intrascendentes, como lo mal que le iba en el cole a la hija de Asun y lo lista que era yo de pequeña.

Ahora mi madre ya no está, la hija de Asun es casi catedrática y ya no puedo darle las galletas rancias al loro Unamumo porque está disecado. Pero a papá le da lo mismo. Saca el carrito del té como si la casa estuviera llena de gente, saca las alfombras del salón y le dice a la señora Valdelaspuertas que nos prepare un té Grey Earl francamente asqueroso. Nos lo empezamos a tomar y me cuenta, como si no hubiese pasado el tiempo, que Juanjo, uno de sus arquitectos, va a ser padre y que a su ex socio lo van a meter en la cárcel por alguna historia turbia que yo prefiero no saber.

Venir a Villa Wendolin los domingos es una tortura, pero creo que papá me sigue necesitando. Unos días quiere tocar la batería y otros, tomar el té como en los viejos tiempos.

A brindar

Aunque sea bien prontito y no estemos en el mejor momento del día para beber alcohol, celebremos todos que se acaba septiembre. ¡¡Bien!! Que empieza el otoño de verdad. ¡¡Bien!! Que el Bleecker va a recuperar la normalidad y no solo estarán los amigos de Jacques. ¡¡Bien!! Que nadie tendrá jornada intensiva nunca más hasta junio ¡¡Bien!! Que ahora ya contaremos cuanto falta hasta Navidad (O hasta el puente de 9 d'Octubre). ¡¡Bien!! Que empezaremos a llevar abrigos. ¡¡Bien!!

Lo único malo es que en octubre, el día acorta mucho más, pero por lo demás, nos gusta octubre. ¡¡Bien!!

Show me the money!

Me costó lo suyo, pero al final conseguí lo que quería... que Jacques me enseñara dónde guarda la pasta. No sé si ahora seguiré quedando con él...


:)

... de cuando papá quiso ser Keith Moon

Esto es lo que pasó. Papá lleva unos meses tremendamente estresado con el tema de la crisis, los pisos que tiene sin vender, la poca obra pública que se licita por la falta de ingresos de los ayuntamientos y lo casinada que limpia la señora Valdelaspuertas desde que han intimado tanto.
Como en mi trabajo nuevo me pagan bastante bien, le regalé una batería mala, de esas que venden en el Cash Converters y que parecen un tanto inofensivas. Papá la montó en el baño, porque dice que es la única sala de toda la casa en la que nadie le molesta y donde es realmente él mismo. Papá es así.
Yo le regalé discos de The Who y una biografía de Keith Moon porque me daba mucho miedo que mi padre se terminara convirtiendo en una copia peor de Phil Collins y no volví a saber de la batería en un par de meses. Ni sabía que aún la tiene montada.
Jacques y yo fuimos a Villa Wendolin para buscar unos libros viejos y, justo al llegar, oímos una especie de estruendo arrítmico. Empecé a gritar para decirle a mi padre que estábamos en casa, pero ni caso. Seguimos el rastro del estruendo hasta llegar al baño y, al entrar, ahí estaba él, subido a la sillita de madera, atizando la batería como si el mundo tuviera que acabarse ya.
Yo- Pero, papá, ¿Qué haces?
Mi padre- Toco la batería. ¿No lo ves?
Yo- Sí, pero estás un poco asalvajado, ¿No?
Mi padre- Mira, Clicka, si no entiendes qué significa el Rock, vete de mi casa

Y yo pensé... ¿ahora me vienes con esas?

Querida Clicka...

Querida Clicka,

Ya sé que debes estar bastante mosqueda conmigo porque últimamente no te hago demasiado caso. Primero te retiré amigablemente de Fotolog y te traje a Blogger, pero es que me dabas demasiado trabajo y no podía atenderlo todo de forma correcta. Una lástima, lo pasábamos bien.
Ahora las cosas han cambiado, no tenemos tanto tiempo libre, ni tú ni yo. Nos tenemos que conformar con actualizar algún día suelto y con otro tipo de historietas más tranquilas, porque las dos nos hacemos mayores por mucho que te repatee el hígado.
De momento, continuaremos igual, entre otros motivos porque no tengo ni tiempo, ni ganas ni demasiada infraestructura para hacer fotos nuevas y a los personajes de ahora os tengo bastante cariño. Te tengo algo abandonada, pero has de reconocer que con Jacques he acertado... Es como los que a ti te gustan, aunque tiene algún defectillo por aquello de hacerlo creíble. Además, he tocado uno de tus puntos débiles: escribe palabras enteras, sin faltas y acentúa correctamente. Eso nos parece terriblemente sexy a las dos, ¿verdad, Clicka?
Espero que te vaya bien el nuevo trabajo. Te dije que no te metieras en los medios, que son muy malos, pero tú, erre que erre. Y no te diré que lo dejes ni nada, que para eso tienes a tu padre, pero piensa que ya has cumplido 30 años y que ya no es el momento de ir por ahí dando tumbos.
Lo de tus amigas es otro rollo. Siempre he pensado que Miranda es mala y que a Hanna la tienes idealizada porque es medio escandinava, pero es bastante lo peor. No te enfades, eh! Es solo una apreciación.
Un día de estos quizá te escriba para hablar de mí, pero eso quedará entre nosotras.

Atentamente,

la narradora ominsciente.

Sobre el fin de semana...

En ultrasíntesis, esto es lo que ha pasado:
-Hanna y Maq no han podido quedar conmigo porque se han ido a Murcia a ver a la familia española de Hanna. Vaya escandinava de mierda que a los dos meses de liarse con mi exmejoramigo, se lo presenta a toda su familia. Joder, ¿dónde está esa racionalidad?
-Miranda y su marido tampoco han podido quedar conmigo porque habían quedado con Carlos y con su novia para cenar y para ir a bailar salsa. Vaya indie de mierda que a los dos meses de casarse con un médico rumbero, se va a bailar salsa.
-Mi padre y la señora Valdelaspuertas se han ido de excursión al campo y hoy no me han hecho la comida. Grrrr!!!
-Jacques, que es un sol aunque tenga horchata en las venas, sí que ha quedado conmigo a pesar de mis prejuicios y de las putadas que le hago. El sábado, Jacques, su hermano y yo nos fuimos a cenar y luego al Bleecker a tomarnos unas pocas copas. La cosa se lió más de lo normal y estuvimos hasta las mil por sitios de dudosa reputación... Hasta que no quedaba nada, nada, nada. El hermano reponedor de Jacques había robado una bota de vino en algún pueblo en fiestas y se vino a mi casa a continuar bebiendo. Yo les dije que podían quedarse en casa a dormir, pero que tenían que usar el sofá porque no hay más camas y, cuando me levanté, estaban los dos dormidos en las incomodísimas sillas modernas de mi salón, con la cabeza ladeada. Después les mandé a su casa porque tenía demasiada resaca para mantener una conversación coherente.

artículos de primera necesidad

Cosas imprescindibles en el día a día de la CLicka (not in particular order), v.2.0
- taza de café y copa de vino. You know, I'm drinking wine in the afternooooooonn (kapranos).
- cámara de fotos o no hay blog
- el bolso, un tote bag bien molón que compré en Nueva York
- chanclas, porque papá no me deja pisar el suelo de mármol de villa wendolin con mis zapatos
- collar de rubíes, robado a mi madre
- recogedor, porque lo lleno todo de miguitas cuando meriendo magdalenas en el sofá
- el paraguas de LaClickaPoppins
- el micro de reportera
- el champú de bote azul para mantener las mechas rubias (¿o acaso pensábais que era natural?)
- lechuguita del huerto de papá, para cenar con remordimientos después de las magdalenas
- cepillo de dientes, que una nunca sabe a quién se va a encontrar por el mundo
- casco para visitar obras cuando voy a hacer de reportera
- el silbato y la tarjeta de Jacques, que es lo más auténtico que he visto en tiempo


N. Buen fin de semana a todos y a todas, que necesito paz y tranquilidad y no actualizaré en un par de días

La verdad sobre Jacques

Ayer se descubrió el pastel. A saber...
Como ahora soy reportera (sí, de esas), me mandaron a última hora de la tarde a un polideportivo de barrio porque unas madres habían intentado agredir a un árbitro durante un partido de fútbol sala. Y yo pensé que vaya pringado de árbitro, que le zurran hasta las madres de los niños de 7 años, que igual son hasta de su edad. Y ¡oh! sorpresa, el árbitro pringado no era sino el gran Jacques que, por cierto, nunca se ha llamado Jacques, sino Pepe.
La entrevista fue muy tensa. Respondió con monosílabos y mirando fijamente al suelo. Sí, no, no lo sé, yo me defendí. Al terminar, me giré para preguntarle si estaba bien, pero ya había desaparecido. Mi primera reacción fue ir detrás y decirle: "Eh! Jacques, ¿eres tonto?". Luego llegué a la conclusión de que yo hubiese hecho lo mismo. Si casi le doy puerta por ser cajero de banca...
Lo dicho, que a veces es mejor plantarse y no descubrir que alguien es un ser completamente convencional. Como yo.

Mi ex mejor amiga

Desde que Miranda se ha casado, ha cambiado hasta de forma de vestir. Ahora vienen a casa ella y su aburridísimo marido médico (que ha cambiado de peinado, by the way), se hacen los enamorados y me dicen que tengo que buscar a alguien y que patatín y patatán. ¿Hay algún complot internacional para arrebatarme mi condición de soltera que desconozca?
Yo les hablé de Jacques, de lo bien que nos llevamos y todas esas cosas, pero también de lo muchísimo que se hace el sueco conmigo. O es que, a lo mejor, Jacques es realmente así.
Han venido con el deuvedé del viaje de novios tan superperfecto que hicieron: primero Nueva York, luego San Francisco y luego se fueron a descansar a un sitio de esos tropicales cutres a los que yo, que soy tan snob, no iría nunca (al menos no lo confesaría).
Yo pensaba que la gente se casaba y ya está, no que cambiara hasta la forma de hablar, como Miranda. Ya no es mi amiga, me la han robado, se ha convertido en una repipi (todavía más), que se preocupa por tonterías. ¡¡¡Hasta me dice que quiere sacarina con el café!!! Lo peor ha sido el final de la conversación... "Y estas tazas tan monas, ¿de dónde las has sacado?". ¡¡¡Horror!!!!

September

Lo único que nos gusta de septiembre es esta luz tan blanca. Ahora nos vamos descoloriendo, recuperamos el bronceado báltico habitual, nos encogemos y ¡un, dos, tres! volvemos a empezar.

Por lo demás, septiembre podría terminarse ya.

La canción del día iba a ser The Best Imitation of Myself, de Ben Folds Five, pero he cambiado. Ahora es If, de The Bluetones, pero cambiando 'september' por 'october'. A saber: If you get out before september remember that I'm still inside but I'm dry I'm dry...

(foto de hace un ratito)

Feliz semana, amics

Eh! Que soy reportera!

Mis amigos dicen que se me está subiendo a la cabeza mi nuevo trabajo de reportera, que voy por la vida como haciendo preguntas y robando protagonismo y planos a los demás. ¡¡¡Pero si solo se me ha olvidado quitar el micro del bolso una vez!!! Y vale, que llevar asomando el micro del curro por mi tote bag es casi como ir diciendo por ahí: "eh! que soy reportera!", pero tampoco es para meterse tanto conmigo. ¡Hasta la Narradora me ha dicho que toda la gente que conoce está huyendo de los medios!
Soy una reportera incisiva, con algo de mala leche sin caer en la insolencia. Como ahora parece que hay que estar buena y ser altísima para llevar un micro en la mano, nos toca buscarnos otras técnicas para llamar la atención y mantener el puesto. Yo suelo poner cara de amable y despistada becaria y luego ¡zas! la bordería.
Y es cierto eso de que la tele engorda, doy fe. Cuando, por la noche, me repantingo en el sofá y pongo la repetición de mis mejores jugadas, pienso que gano bastante al natural. Ni tengo el pelo tan amarillo ni las mejillas tan rosas...

N. Actualización dedicada a toda la gente que huyó... como Bruno, Helen, Six, Rosana... :)

Más noches del Bleecker

Lo bueno que tiene septiembre es que algunas cosas van volviendo a la normalidad. Por ejemplo, el Bleecker ha abierto de nuevo, que no tiene sentido cerrar durante un mes, pero ellos lo valen. Y lo bueno y malo al mismo tiempo del Bleecker es que las cosas siempre son las mismas. Por ejemplo, Jacques y sus amigos siempre se sientan en el mismo sitio, en el corner de los no modernos, y yo siempre me visto de negro beatnik porque sí, porque mola. Jacques siempre empieza la noche en la barra pidiendo un zumo de tomate, como el día que nos conocimos. Las fotos de la pared siempre están torcidas y Jacques sigue teniendo un trabajo convencional como cajero de un banco. Parece que nada puede cambiar nunca en agosto, como si el universo se congelara.
Y Jacques contaba algo de una peli que había visto por internet, y su hermano el del pelo cardado decía tonterías sobre una cajera buenorra de su súper a la que intenta tirarse desde el primer día pero nada de nada. Y el otro, el que trabaja en un vídeoclub pero quiere ser director de cine indie, no dice nada, ni siquiera cuando Jacques habla de cine.
Pienso que es martes, que no debería estar por ahí tomando copas con ellos, pero que en la tele no hacen nada y no me quedan libros ligeritos por releer.

Hogar dulce hogar

Que sí, papá... Que sí... Que no, ya te he dicho que no hay ni una cucaracha más... Tranquilo, si noto unas patitas recorriéndome las piernas mientras duermo gritaré y llamaré a los bomberos. No, no vendré a comer en toda la semana que ya trabajo todo el día y no tengo demasiadas ganas de conducir. Sï, hay bar, pero yo también se cocinar, ¿no te acuerdas? Que sí, Rosy, que en casa tengo escoba y eso, no te preocupes.

Y cada domingo, más de lo mismo

Asleep on a sunbeam

Hoy estoy especialmente contenta y hasta he actualizado en fotolog!

La cosa va de sentirse bien, de intentar dormir cuando ya es de día pero no conseguir pegar ojo, de que el verano ya se está terminando, esta vez de verdad.

Y la canción es la de siempre. Belle and Sebastian, asleep on a sunbeam, y como no la encuentro en youtube, me conformo con la letra.


When the half light makes for a clearer view / Sleep a little more if you want to / But restlessness has seized me now, it’s true
I could watch the dreams flicker in your eyes / Lying here asleep on a sunbeam / I wonder if you realise you fascinate me so

Think about a new destination / If you think you need inspiration / Roll out the map and mark it with a pin
I will follow every direction / Just lace up your shoes while I’m fetching a sleeping bag, a tent...

Another summer’s passing by
All I need is somewhere I feel the grass beneath my feet
A walk on sand, a fire I can warm my hands
My joy will be complete

I thought about a new destination / I’m never short of new inspiration / Roll out the map and mark it with a gin
Made my plans to conquer the country / I’m waiting for you to get out of your situation / With your job and with your life

All I need is somewhere I feel the grass beneath my feet
A walk on sand
A fire, I can warm my hands
My joy will be complete

La actualización que jamás hubiese hecho en fotolog

Buscaba en mis 'archivos' fotos de mis escasos cameos en los casi dos años de historieta de la clicka y esta era la única que me gustaba, aunque es la menos discreta. Sí, ya sé... no se me ve la cara, pero cualquiera que me conozca, me identifica en un tris.
Aún no había hablado sobre mi traslado a blogger, ni sobre tantas otras cosas. Todo está
cambiando, todo empieza a encajar, como si todas las piececitas que he ido recogiendo durante años por fin diesen forma a algo coherente.
La Clicka no soy yo, por favor, no nos confundamos. Compartimos corte de pelo, edad (¡¡¡30!!!) algunas excentricidades y algunos gustos muy concretos, pero poco más. A veces ella debería aprender de mí (pocas) y otras veces debería aprender yo de su absurda espontaneidad (me hubiera encantado saludarte, pero you know, I'm far too shy).
Y nada, que gracias a todos. A los de ayer y a los de aquí.

:)

El final de las alcoholidays...

Ponemos punto final al verano y a mis alcoholidays con un viernes diferente. Eso de que Miranda tenga marido soso y que Hanna se haya compinchado con Maq para liarse y dejarme sin amigos a los que explotar me ha abocado a una situación complicada: todo el verano de alcoholidays en Villa Wendolyn, con las botellas de martini, las copas, una tumbona bien cómoda y la voz de Chris Montez, como dice La Casa Azul.
Y sí, está Jacques y eso, pero es que está tan apardalao* y es tan modernomístico, que es complicado mantener una conversación intrascendente con él. ¡¡¡¡Hablar sin parar de cosas vitales es agotador!!!!
Pequeño listado de cosas que he hecho este verano mientras no me veíais:
- Releer Alta Fidelidad y leer En Picado.
- Ponerme un poco morena y no tener un bronceado tan... báltico.
- Intentar escribir una novela y abandonar a los dos días.
- Enamorarme y desenamorarme en un tiempo récord... dos días.
- Conseguir el trabajo de reportera. Creo que empiezo el lunes.
- Perder las llaves del coche, el teléfono, el bolso, la cámara de fotos, el mando del aire acondicionado y el sentido del ridículo un par de veces.


*intraducible, sorry!

Jacques... o no

Alguien comentaba ayer o antes de ayer que Jacques, el fan de Wally o de Cousteau, le parecía demasiado tímido. Es importante apreciar la diferencia entre 'muy tímido' y 'demasiado tímido'.
Jacques mola y su perro Josefina también mola. Los dos son guays porque no intentan serlo.
Jacques es realmente así de raro y de tonto y a lo mejor por eso me gusta. Ups! he dicho que me gusta. Si esto fuera fotolog, tendría cuarenta comentarios de esos que incitan al romance facilón.
Al principio pensaba que Jacques no era guay porque es cajero de un banco y yo creo que ese trabajo es un rollo para gente rollo, pero luego resulta que Jacques es menos aburrido que yo y que sabe un montón de cosas inútiles y curiosas de esas que quedan tan bien cuando estás charlando con unos amigos en un bar de modernos.
Él dice que tiene un lado oculto y convencional que probablemente no me gustará tanto, pero ha aprendido a convivir con él. Hace poco se hizo una foto con Josefina en primer plano y se la envió a su madre con un marco de plata horroroso. Mi padre dice que debería quitarse el gorro, pero a mí me da pánico que debajo no haya nada.

Narradora omnisciente: Mil gracias a todos por los comentarios y disculpad que lo configurara mal y no pudiera postear nadie que no estuviera registrado.

Back home

¿Y si no había cucarachas? Se supone que un ejército de limpiadores eficientísimos había venido a mi piso para buscar, aniquilar y limpiar las cucarachas. Se supone que los limpiadores eficientísimos lo dejan todo hecho una mierda y que a mí (y al fan de Wally y de Cousteau) me iba a tocar limpiarlo todo.
Llego a casa. Ni rastro de presencia humana. Ni rastro de cucarachas, ni rastro de que nadie haya estado allí y tampoco de que haya utilizado productos químicos o lo que sea. Empiezo a pasar el aspirador, porque yo siempre lo paso para que se lleve la mierda, sea o no física. Ni rastro. Tampoco debajo del sofá, que con tantísimo esfuerzo levantó mi amigo fan de Wally y de Cousteau.
Llamé a papá para preguntarle si realmente existía la plaga, porque últimamente tengo la sensación de que todo está en mi imaginación. Papá juró que había cucarachas y que por eso me había ofrecido un hueco en el sofá de Villa Wendolin. Y le pregunté si había encontrado lo que buscaba. Su resupesta... "Sí, estaba detrás la librería del salón".
No me dijo qué buscaba, pero supuse que, si estaba detrás de la librería, era pequeño

Verano

El verano es un rollo. El calor me pone de mal humor y mi padre confunde las vacaciones con tenerme un mes a su disposición para hacer todo tipo de recados y de historias.
El mes de agosto ha sido un infierno en Villa Wendolin. Creo que ha sido mi padre el que ha metido una plaga de cucarachas en mi piso, para encerrarme en su casa y hacerme todo tipo de perrerías.
Ayer. Mi padre abriendo todos los cajones de la casa.
Mi padre- Tiene que estar por aquí, Clicka
Yo- Pero, ¿Qué buscas?
Mi padre- A ver... Aquí tiene que estar. Sí, sí.... No, mierda.
Yo- Papá.... ¿Qué estás buscando?
Mi padre- ¿Por qué quieres saberlo?
Yo- Porque me estás diciendo que te ayude a buscarlo.

Y así de absurda es mi relación con mi padre. Sigo sin saber qué buscaba, porque no lo encontró.

Próximamente...

Estaré aquí